Как много девушек несчастных…
Как часто сквозь закрытые глаза
Они хватаются за край и за запястье,
Чтоб свято верить в чудака и чудеса.
Она его прощает, выбирает верить,
Сглотнув предательство, смахнув слезу.
Она захлопнет правду за высокой дверью,
И похоронит гордость где-то там, внизу.
Она поверит его сотым обещаньям,
Какой же лютый плен его слова!
Но без него жизнь - просто наказанье.
Где сердце бьется, там не мыслит голова.
И тянет, тянет, как смолой из детства,
К подолу платья, к позвонкам прилип.
Где от такой любви есть моющее средство?
Кто ты такой? Не человек, а тип!
Она сдаётся каждый раз почти без боя,
А у захватчика - всё опытней война,
И где-то ждёт в ломбарде её воля,
При ней же - только слёзы и вина.
Ах, этот редкий дар - навязывать вину,
Ты виновата! В чем? Сама подумай!
Винить её, винить ее одну.
Хоть результат всегда решает сумма.
И в целом-то она уже не та,
В кого влюблён был, кого ждал в парадной,
Не цель, и не любовь, и не звезда.
Ну вроде рядом - ну пока и ладно.
Она и для себя уже не та:
Без стержня, без мурашек, без свободы.
Не пятница, а вечная среда,
Не праздник, а сплошная непогода.
Как много девушек несчастных…
Он, верно, по призванью душегуб.
Хватаются за край и за запястье…
Она - такой живой влюблённый труп.
…
Ты умная, красивая, сама всё знаешь.
Его истории из прошлого похожи…
Но дело же не в них, ты понимаешь?
Он не изменится с тобою тоже.
