Он говорил о ней всегда небрежно,
Как будто с детства был обиженный,
Как будто о какой-то женщине
Из круга дальнего, совсем не ближнего.
Она, мол, вечно с наставленьями,
И просьбы все её… да, ну отстань уже!
Она к нему с звонками, поздравленьями,
А он как будто в вечном диком мятеже.
И всё ему в ней вечно так не нравится,
Она что приготовит – он отравится,
Она что не напишет – то дурацкое,
И всё её наряды – это очень бабское.
Она была улыбчива и так приветлива,
Нестарая, немолодая, просто женщина.
Она все понимала, но не морщилась,
Она не обижалась, её обиды кончились.
Она всё принимала, так случается.
В любви рожают, но не по любви прощаются.
И как она ему вдруг стала как заклятая?
Сама себя винила, она лишь виноватая.
Они прощались сухо, как приятели
А кто она ему? Да просто мать. По матери.
